domingo, abril 29, 2007

FANZARA, LA "COMALA" DE LEVANTE
"Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo."
Así comienza "Pedro Páramo" la novela de Juan Rulfo, en la que nos muestra un pueblo lleno de fantasmas que parecen estar vivos, que creen estar vivos.
Del mismo modo, la provincia de Castellón se ha llenado ultimamente de "Comalas" llenas de fantasmas que solo habitan en el censo electoral y en la codicia de algunos.
Fantasmas como los que habitan la casa de la fotografía en el pueblo de Fanzara que como otros muchos se han llenado de habitantes a los que nadie ha visto ni conoce, que vagan por las noches entre ruinas, polvo y telarañas. Ectoplasmas perdidos de cuatro rumanos que se sientan por las noches en torno a una mesa vacía.
Tambien existen en el mismo pueblo, los espiritus de catorce personas que habitan el clausurado hotel rural del pueblo, que deben pertenecer a la familia de las siniestras gemelas que se le aparecian al niño de "El Resplandor" en otro vacio hotel allende los mares.
En total, cerca de un centenar de fantasmas vagan por las calles de Fanzara cruzandose con los vivos sin ser vistos y retirandose a descansar a sus derruidas viviendas al caer la noche.
Eso sí, el día 27 de Mayo saldran de sus tumbas como un solo hombre para dar su voto al PP. Porque en este país hasta los espiritus son de derechas.

miércoles, abril 25, 2007

ARTE O CASUALIDAD
Ayer, buscando lugares en Google Earth, llegué Cape Cod (o Cabo del Bacalao) y en el pueblo de Provincetown encontré, colgada por Panoramio(que por cierto son paisanos mios) esta foto del encabezado. Esta panoplia de boyas de señalización podría pasar en Arco o la Dokumenta de Kassel por una obra de vanguardia cuando para el propietario del negocio no debe pasar de ser una forma práctica de almacenar las mismas. ¿Que es arte?, ¿que no lo es?. A mi parecer, es una obra de arte que sin saberlo ha conseguido crear el anónimo(para mí)dueno del garito, pero que al hallarse fuera de los sanedrines de "enterados" del arte mundial, no pasará de ser una casualidad estética para turistas curiosos.

martes, abril 24, 2007

COSTO DEL GÜENO
Sencillamente brutal, real como la vida misma. Los Mossos d´Escuadra de Badalona han detenido a un tal Marcos R.I. de 32 años como autor de un delito contra la salud pública por vender hachis en los alrededores de un instituto del barrio de Sant Roc.
Pero lo mejor del caso es que el tal individuo se había hecho unos pasquines fotocopiados indicando con pelos, señales e infinidad de faltas de ortografía adonde tenían que dirigirse los posibles compradores, el precio el producto y un plano esbozado del lugar de la venta.
Las indicaciones son impagables como que vende costo "de guena calidas" a "chabale rollao" y sobre todo en un rapto de honradez y buena ciudadanía aconseja "no venir lo menore".
Tambien dice "podei silvar y sargo po la bentana"y puntualiza " me llamo Marcos" con toda la tranquilidad del mundo.
Desde luego, despues dicen que la pequeña empresa está en crisis. Si es que como diría Luis Ciges"no los dejan expansionarse".

jueves, abril 19, 2007


LA PUERTA MÁGICA
Este es mi peque recién llegado de la granja escuela y la puerta que hay detras suyo es da la que hoy quiero hablaros.
Esa puerta no es la de entrada al colegio pues da a una avenida con bastante trafico y solo se abre el día que van a la granja, pues la otra da a una calle estrecha y no entra el autobus. La tarde anterior, al ir a recogerlo, señalándola me dijo "por esa puerta se va a la granja" con una voz como de misterio. Llevaba toda la semana hablando de los animales que iba a ver y de las cosas que iba a hacer, recordando quizá la visita del año pasado. Entonces me dió por imaginar que en su mente de niño, aquella puerta comunicaba directamente como en una suerte de pasadizo secreto con la granja escuela y que por algún misterioso arcano ese prodigio solo se producia una vez al año y aquello la convertía en algo muy especial. Algo así como el armario de Narnia, que cada mes de abril le transporta a un reino repleto de caballos, ovejas, cerdos, conejos y gallinas. Donde hacen pan y plantan semillas en botes de yogurt. Donde corren por el campo y se revuelcan por la tierra. Donde aprenden en definitiva a ser niños libres y salvajes, lejos de las aulas y el agobio, de las clases de violín, danza, natación, judo y demás zarandajas que les obligamos a aprender y una vez al año son tan solo una panda de caras sucias corriendo detras de una gallina.

miércoles, abril 11, 2007


LA MUERTE DE UN MAESTRO
Antaño en este país se decía "pasas más hambre que un maestro de escuela" cuando alguien no llegaba ni a mediados de mes, en referencia a la magrisima paga de los entonces maestros nacionales que había de ser complementada en especias por la mayor o menor generosidad de los progenitores de los educandos a su cargo.
Hoy en día nuestros maestros cobran un sueldo digno y ya no deben recurrir al ingenio, como aquel enseñante que a mediados de mes advirtió que solo tenía un huevo en la despensa y decidió pintar sobre el un bonito dibujo. Lo enseño a los alumnos y les dijo: como ejercicio de manualidades para mañana traigan un huevo a clase y lo pintaremos. Así pudo al menos comer un par de huevos al día hasta que le llegó el siguiente sueldo.
Pero en otros paises las cosas siguen como en el siglo XIX y de Argentina, país en el que conviven la mayor de las opulencias con la más sangrante de las pobrezas, nos llega ahora la noticia de la muerte de un profesor de química golpeado en la cabeza por un bote de humo durante una protesta por las pobres condiciones de los docentes.
Las cifra son de escandalo. En Argentina, el umbral de la pobreza oficial es de unos 230 euros al mes, mientras el salario de un profesor de la enseñanza pública apenas alcanza los 210.
En que cabeza puede caber que alguien estudie una carrera universitaria para acabar siendo "oficialmente" pobre. Como puede el gobierno de un pais permitir que aquellos que deben formar el futuro de una nación puedan morir de hambre o con la cabeza abierta cuando piden un sueldo digno.
Todavía resulta más sangrante saber que el pollicia que mató a Fuentealba había sido condenado el pasado noviembre a dos años de prisión por vejación a un detenido y esa sentencia no había sido aplicada.
Uno de los manifestantes subrayó, "es lamentable que estemos contando victimas en lugar de hablar de subidas salariales".

domingo, abril 01, 2007



LA MUERTE DE LAS LENGUAS

Meng Shuijing(en la foto) es una de las 18 últimas personas del mundo que hablan el Manchú como lengua materna y todas ellas viven en una misma remota aldea del norte de China llamada Sanjiazi, en lo que fué la antigua Manchuria.
Todos tienen más de ochenta años, por lo tanto de aquí a quince o veinte años siendo optimistas, el Manchú como medio de comunicación entre personas habrá desaparecido y tan solo será una rareza para estudio de linguistas hasta que un día se pierda para siempre y los millones de documentos en esa lengua pasen a ser un jeroglifico indescifrable que nada signifique salvo para algún estudioso empecinado.
La desaparición masiva de las lenguas minoritarias, invadidas y colonizadas por otras que como las anglosajonas, hispánicas o en este caso el mayoritário Chino oficial barren, ayudadas por los medios de comunicación de masas, con estas pequeñas joyas olvidadas.
Según la UNESCO más de la mitad de las 6.800 lenguas maternas del mundo habrán desaparecido al final de este siglo (en promedio desaparece una cada dos semanas).
Africa, que reune un tercio de las lenguas del mundo es particularmente sensible pues el 80% de los idiomas que se hablan en ese continente son de transmisión oral por tanto cuando desaparezcan no quedará constancia alguna de ellas y será como si nunca hubiesen existido.
En este mundo llamado "global"merced a los actuales medios de comunicación, por desgracia cada vez habrá menos cabida para estas lenguas marginales. Más si tenemos en cuenta que en este mismo internet en el que ahora escribo, el 72% de los contenidos están en inglés y un 90% de los idiomas del mundo no se hayan representados.
El día que las ancianas que en la foto juegan al Ma-Jong hayan fallecido, alguien, tal vez un anciano y erudito historiador, leerá en voz alta un antiguo escrito en Manchú y no habrá ninguna voz que le conteste.