miércoles, noviembre 29, 2006


LA CENTRALITA

Mi padre proviene de un pequeño pueblo de la provincia y aunque se vino con su familia a la capital con apenas catorce años, siempre ha estado muy ligado a el y a sus amigos de infancia. Ha sido pregonero de las fiesta en varias ocasiones y desde hace cinco años escribe en una revista mensual que edita el ayuntamiento una página titulada "cartas a mi pueblo".
En uno de los últimos números incluyó esta foto sobre la que hoy quiero hablar. El niño que en ella aparece bien podría ser yo pues tenemos la misma edad y ademas le conozco. al ver la foto me puse a cavilar lo que han cambiado las cosas en tan poco espacio de tiempo. El avance vertiginoso de la técnica en los últimos cuarenta años ha sido tan brutal que a cualquiera que se le diga en este tiempo de móviles e internet que en muchas partes de España había que esperar minutos y hasta horas para comunicar pongamos que Valencia con Pontevedra pensarían que se nos ha ido la pinza o que nos estamos quedando con ellos. No soy un viejo, soy una persona de mediana edad, por tanto que nadie piense que estoy hablando de los tiempos de Maricastaña. Estoy hablando de los sesenta y setenta en los que aunque parezca mentira todavía existian telefonos en los que había que girar una manivela y hablar por una trompetilla con la telefonista, como el que había en casa de Herminia, una amiga de mis padres.
Por eso, cuando oigo a la gente decir"es que hoy en día no puedes vivir sin teléfono movil" me suelo preguntar, ¿y como vivíamos hace diez o veinte años?. Pues posiblemente ni mejor ni peor que ahora pero seguramente más tranquilos.

viernes, noviembre 24, 2006


A LA LUZ DE LAS VELAS

Hoy quiero relatar un pequeño suceso que ocurrió hace un par de días en casa y que me hizo pensar en estos tiempos vertiginosos que nos han tocado vivir.
Eran las nueve y media de la noche, habíamos terminado de cenar y yo estaba en el ordenador mientras mi chica y mi pequeño estaban en el salón terminando de ver la gran aventura del oso pooh, que no me pregunteis por que pero a mi hijo le encanta. De pronto se fué la luz en medio barrio, pero toda. Casas, farolas, semáforos, todo quedó a oscuras. La oscuridad era tal que aun sabiendo que detras de mi tenía una linterna tuve que encontrarla a tientas. Encendí la linterna y me dirigí al salón donde mi peque estaba agarrado a su madre como un koala. A sus tres años era el primer apagón del que era plenamente consciente y estaba aterrorizado.
Buscamos en el armario y sacamos unas velas. Las encendimos por el salón y la cocina y salimos a la terraza para ver el alcance del asunto mientras tratábamos de quitar importancia a la cosa para que el peque fuera relajandose, aunque el no se soltaba de la mano de su madre. Entonces , en vista de que aquello no tenía visos de arreglarse decidimos acostarlo a dormir, así que entramos cuatro o cinco velas a su habitación y su madre se sento a la ténue luz de las llamas a contarle el cuento que cada noche le leemos para dormir. Fué entonces cuando empezé a cavilar sobr lo indefensos que estamos con todos nuestro adelantos tecnológicos, con nuestros ordenadores, moviles, internets, televisores de plasma. i-pods, dvd´s y demas parafernalia con la que nos sentimos superiores. Bastó un simple apagón para que durante un tiempo retrocedieramos un siglo. Para que no valieran de nada nuestros hornos microondas, nuestros aires acondicionados, nuestros home cinemas y tan solo un humilde cuento, leido a la luz de unas sencillas velas, lograran que un niño asustado se durmiera placidamente. Esto me hizo darme cuenta de lo vulnerables que somos y de lo soberbios que nos hemos vuelto y que los adelantos técnicos son buenos siempre y cuando no nos alejen de la tierra que pisamos y no nos hagan olvidar que estamos a un solo apagón de quienes en las cavernas, al caer la noche, contaban historias a la luz de una lampara de sebo.

jueves, noviembre 16, 2006


EL TRIESTE

Omalaled en su blog "historias de la ciencia" a colgado hoy un post sobre la saga de los Picard y dado que siempre me ha fascinado la historia del submarino Trieste diseñado por el patriarca Auguste y pilotado por su hijo Jacques, le he dicho que colgaría este post sobre la construcción y funcionamiento del mismo.
El batiscafo Trieste fué construido en Italia en 1959 y estaba basado en el principio de que hay unos elementos más ligeros que otros. Así como el hidrogeno o el helio son más ligeros que el aire, Piccard decidió utilizar el mismo principio para su sumergible sustituyendo en este caso el gas por un liquido mas liviano que el agua, la gasolina. De este modo el cuerpo principal del batiscafo era en realidad un globo construido con una fina capa de metal relleno de nafta, del que prendía una barquilla blindada donde se alojaban los tripulantes. En el interior de este globo, dos cilindros de acero que lo atravesaban de arriba a abajo llevaban el lastre consistente en granalla de hierro. Una vez el sumergible en el agua el peso del lastre lo hacía descender y cuando llegaba al fondo se activaban las compuertas de deslastrado que permanecían cerradas por un sistema de electroimanes y la gasolina contenida en el cuerpo principal hacía que este ascendiera como un globo hasta la superficie. La construcción del habitáculo fué toda una aventura. En un principio era más pequeño y constaba de dos partes semiesféricas que encajaban entre sí y solo era apto para un tripulante, pero al ser adquirido por la armada de los EE.UU se decidió hacerlo más grande y se le encargó la construcción a las industrias Krupp de Alemania. Se hizo en tres piezas que se unieron con un adhesivo de contacto y en una de las primeras pruebas de inmersión, al salir a la superficie con la disminución de la presión exterior se separó. Conscientes de que así no podían volver a sumergirse intentaron encajar las piezas de muy variadas maneras sin exito, con el consiguiente ataque de nervios del oficial al mando de las operaciones,hasta que un sargento mañoso le dijo le dijo a Piccard, "llevese al oficial a tomar unas copas al bar del pueblo que yo le arreglo esto" y cuando se hubieron marchado, el sargento le dijo a un cabo, "busqueme un madero de veinte por veinte, bien largo y la grua mas grande que pueda encontrar en Guam". Amarró el madero a la pluma de la grua a modo de ariete y encajó a trompazos las piezas.
La inmersión es por todos conocida así que nada diré de ella pero si que me acuerdo de haber visto en la tele un documental en el que se veía a un jovencisimo Jacqes Cousteau ayudando al profesor Piccard a instalar uno de los ojos de buey del batiscafo que era un cono truncado de vidrio, de palmo y médio de grueso.
Espero haber satisfecho un poco la curiosidad sobre este singular artefacto.

miércoles, noviembre 15, 2006




NUNCA PASA

Aquella mañana Tello Arráez se levantó al alba, se vistió con presteza, tomó un café recalentado y salió a la calle. Dirigió sus pasos hacia el parque, el sol comenzaba a pintar de rojos las fachadas de los edificios y los primeros vencejos rayaban el aire con su silueta de paréntesis. Entró por la alameda y subiendo el empedrado sendero desembocó en el estanque donde a esas horas unos somnolientos patos nadaban ceremoniosos.

Llegó hasta el primer banco que aún se hallaba cubierto de una leve capa de rocío, metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y extrajo un periódico atrasado, lo desdobló, lo puso sobre la húmeda madera, se sentó y dijo para sí; - hoy es el día, seguro que hoy lo consigo-. Al poco comenzó a pasar gente. Pasaron deportistas embutidos en su chándal, pasaron jardineros armados de herramientas dispuestos a batirse contra el ímpetu de la naturaleza, pasaron ancianos de andar pausado tratando de apurar cada centímetro de sol, pero el no pasaba. Pasaron jóvenes muchachas de ojos rasgados empujando cochecitos con rubios niños sonrosados, pasaron bandadas adolescentes con casetes y patines, pero el no pasaba. A mediodía mientras pasaban oficinistas chaqueta al hombro y móvil en la oreja devorando sandwiches de atún, Tello Arráez sacó de una bolsa un bocadillo que había preparado la noche anterior y sació su hambre masticando lentamente cada bocado. Pasaron mas tarde parejas de estudiantes cargados de mochilas riendo mientras mandaban frenéticos mensajes con sus teléfonos de colores, pasaron jubilados con gorritas de tenis y bolas de petanca y maduros bohemios con aire distraído que parecían hallarse en otro mundo, pero el sin embargo no pasaba. Con el rojizo atardecer pasaron de regreso los jardineros cubiertos de sudor y briznas de hierba, pasaron los ancianos y los niños y las criadas de rasgados ojos, pasó un barrendero vaciando papeleras y un mimo desteñido contando unas monedas y el no pasaba. Cuando el sol no fue mas que un recuerdo y las violetas sombras de la noche avanzaban devorando el horizonte, Tello Arraez hubo de darse por vencido. Se levanto del banco y doblando de nuevo el diario volvió a guardarlo en su bolsillo, se desperezo todo el cuerpo y con gesto pesaroso descendió la empedrada alameda y abandonó el parque pensando que no había podido ser, que otra vez y como siempre sin haberlo visto, sin darse cuenta, el tiempo había pasado.





viernes, noviembre 10, 2006


EL ENVEJECIMIENTO DE VINCENT

El otro día el amigo Aberrón en su magnifico blog fogonazos, publicó una interesantísima entrada sobre los impresionistas y la fotografía. Soy un enamorado de los impresionistas y me encanta la fotografía, así que comenzé a leerlo encantado. Más he aquí que de pronto algo hizo que me diera un vuelco el corazón. "Una posible fotografía de Van Gogh adulto" que era exacta al autorretrato del pintor que se expone en el museo D´Orsay de París. Soy un enamorado de Van Gogh, tanto de su obra como de su vida. Enamoramiento que me viene de lejos pues en la casa de mis padres había cuando yo no tenía más de cinco años, un gran cuadro en el comedor con una lámina del dibujo de unos olivos retorcidos hasta lo imposible sobre una tierra quebrada y tortuosa y un cielo de nubes serpenteantes que me encantaba y al tiempo me producía, sin saber porqué un cierto desasosiego. Llevaba una firma en la parte inferior que ponía simplemente VINCENT, que yo siempre leía como VICÉNT acostumbrado a oir hablar en valenciano en casa.
Para los que no lo sepan, solo existen tres fotografías de Vincent Van Gogh. Una de niño, otra cuando tenía entre dieciseis y diecinueve años y una tercera en la que está con Emil Bernard en la que se le vé de espaldas, por tanto desconocemos como era realmente de adulto a excepción de los numerosos autorretratos que pintó pero que difieren tanto uno de otro que realmente es dificil hacerse una idea cabal del verdadero rostro del pintor.
Llegados a este punto y picado por la curiosidad quise hacer un pequeño experimento. Tomé el retrato de Van Gogh de joven y el retrato que Aberrón colgó en su blog, los superpuse, los ajusté de tamaño y fuí reduciendo la transparencia de uno de los rostros en un pequeño juego de envejecimiento y para mi sorpresa, las facciones de los dos retratos coincidían de manera asombrosa. Era como esos programas de envejecimiento de personas que salen en las series policiacas. Como seguirle la pista a un desaparecido de hace más de cien años que de repente apareciera reclamando la identidad perdida.
Puede que no sea Van Gogh, puede que fuera un humilde y anónimo personaje que se parecía demasiado al genio, pero y si lo es y de pronto nos encontramos ante el rostro de a quien solo conocíamos en unos torturados autorretratos. Nos devolvería al hombre mortal que se ocultaba tras ese monstruo del arte que ya es inmortal.

viernes, noviembre 03, 2006


LITTLE FACHA

Hoy he visto la foto insultante que de el presidente del gobierno ha colgado en su web la AVT dirigida por este execrable individuo y me ha revuelto las tripas de tal modo que no he podido menos que rescatar este fotomontaje que hice y que creo que retrata perfectamente a este individuo al que lo único que le importa es salir en los medios de comunicación cuantas más veces mejor y al que las victimas(empezando por las suyas) se la traen al pairo.

Perdón si esta entrada difiere un poca de la línea que va tomando este blóg, pero es que este hombre me puede, me parece el crisol de las peores cosas que puede sacar el ser humano.






jueves, noviembre 02, 2006


LA MEJOR LOTERÍA.

“No hay mejor lotería que el trabajo de cada día” decía siempre su padre con aire de autosuficiencia, cuando alguna vecina llamaba a su puerta para ofrecer infructuosamente participaciones de algún sorteo. Él, según la teoría paterna, debería ser el afortunado poseedor del gordo perpetuo porque merced a sus cinco empleos( auxiliar de banca, contable en dos mercerías y una tienda de comestibles y cobrador de una mutua de defunción), trabajaba tantas horas que solo veía su calle con sol los domingos por la mañana cuando, religiosamente y sin faltar ni uno, acudía seguido de toda su familia a misa de doce.

La fe en su dios le ayudaba a sobrellevar una vida de sacrificio y privaciones, motivada por la necesidad de alimentar, vestir y dar estudios a los nueve hijos que “el señor” y “los dictados del Papa” le habían concedido. Su creencia en otra vida en otra vida donde, por sus meritos, le sería dado el descanso eterno al lado del padre, le consolaba en los momentos en los que el inhumano trabajo de ganarse el pan, le agobiaba hasta casi hacerle renegar de aquel dios que le enviaba pruebas que hubieran hecho temblar al mismísimo Job. Sobretodo cuando su mujer le decía – Mariano, hay que comprarle zapatos a los niños y solo nos quedan mil duros para pasar el mes -. Y estaban a día cuatro. Milagrosamente (podía decirse) aquel hombre siguió durante años pagándose una parcelita en el paraíso celestial a base de hacer balances, cuadrar cuentas y andar miles de kilómetros cobrando los recibos de quienes (en cómodos plazos mensuales) adquirían el recuadro con vistas al campo santo donde esperar la resurrección de la carne.

Sus hijos crecieron, se fueron marchando de una casa que cada vez se le hacía más grande y él, que nunca se jubilo del todo (aún cobraba la mutua y llevaba las cuentas del comestibles) se hizo viejo sin darse cuenta, hasta una tarde en que al pasar frente al espejo creyó ver a su padre en la imagen que le devolvía el azogue del cristal.

Un domingo de invierno, seis años después de que el director del banco donde había quemado sus pestañas de ocho a tres, le entregara con un abrazo un falso reloj suizo de cuarzo japonés, no despertó más. De pronto se vio suspendido, flotando entre nubes sobre la ciudad de la que solo había salido una vez en viaje de novios, elevándose mas y más hacia una luz brillante que surgía de un punto lejano que no acertaba a ver. Siguió ascendiendo por un túnel blanco hasta que se detuvo en un lugar donde la nada le rodeaba como una bruma, de ella surgió un hombre de blancas barbas vestido de manera informal. ¿San Pedro? dijo nuestro hombre. Si, contestó, ¿puede decirme su nombre?. ¿Entonces, estoy muerto? preguntó. Así es, ¿su nombre, por favor? volvió a decir. Ma-Mariano Arroniz, acertó a tartamudear. El portero celestial consultó un enorme archivo que surgió a sus espaldas y tras un interminable rato levantó la cabeza y dijo, perfecto aquí esta, puede usted pasar y que disfrute de su estancia.

Lleno de orgullo avanzó con paso decidido y, recordando la frase que siempre repetía su padre exclamó, al final va a resultar que tenía razón. En ese pensamiento estaba cuando una voz a sus espaldas le detuvo. Perdón, le dijo San Pedro inquisitivo, una ultima pregunta para el archivo, aquí en el cielo, ¿a qué trabajo se piensa dedicar?.